Sacrée rentrée pour Matilda et sa copine Pola : leur collège a été transformé en une fantastique école de magie ! Mais… pas de chance : parce qu’elles portent des lunettes, nos héroïnes sont recalées dans la classe des « bigleux », condamnées à la grammaire et aux dictées pendant que les autres volent à dos de griffon (elles n’ont même pas le droit de goûter le poulet à la crème des lutins)… C’est alors qu’un minuscule dragon perdu surgit dans leur vie : Dragomol ne sait pas cracher le feu, ne connaît rien à la magie, mais il est fou de chocolat et, surtout, il a besoin d’aide pour rejoindre les siens. Pour le sauver, Matilda et Pola vont devoir cambrioler le collège enchanté, et affronter ceux qui comptent bien transformer le monde magique en espèces sonnantes et trébuchantes. Simon Liberman signe, avec Dragomol, une épopée jeunesse débordante et joyeuse. Son trait expressif et fourmillant, qui rappelle les maîtres du récit jeunesse anglo-saxon (Quentin Blake, William Steig), met en scène un univers où la fantasy la plus échevelée côtoie les petites cruautés de cours de récré. Faites vos provisions de Chocoulax, n’oubliez pas vos chaussettes qui puent, et embarquez dans une aventure loufoque, haute en couleurs et engagée !

Une nuit, quatre camarades de chambrée forcent la fenêtre de leur pensionnat pour aller retrouver des filles… Da Costa n’a pas failli à sa réputation et a pu obtenir un « rencard ». À peine échappés, ils doivent faire une pause devant l’annexe, et, au beau milieu de la pelouse, allumer une cigarette : c’est comme ça que ça se passe, là-bas, il faut oser, jouer les bravaches, au risque de se faire prendre si on veut gagner le respect des autres. Les trois autres tailleraient bien la route, eux, mais il y a encore Da Costa, et il porte en haute estime les traditions de l’internat. Seulement voilà, ils font trop de bruit et finissent par réveiller le pion qu'ils croyaient endormi, assommé par trop d’alcool. C’est un drôle d’animal, celui-là, et on se demande bien comment on a pu lui confier la garde des quelque soixante gamins qui dorment ici… Ancien CRS, bas du front et rond comme une barrique, il se saisit de la carabine pendue au-dessus de son bureau et sort sur le parvis. Sans bien savoir quelles sont ces ombres qui s’agitent dans l’obscurité, il pointe le canon de son arme dans leur direction… et tire. Pierre-Henry Gomont a ce don de transformer ses propres histoires en fiction. Après son enfance transfigurée dans Malaterre, il nous conte ici, avec son phrasé inimitable, une histoire survenue pendant ses années de pensionnat. En 32 pages, pour la nouvelle collection « Intermezzo », il saisit avec justesse le moment fugace de l’adolescence. Et la confrontation au monde des adultes.

472 pages. C’est épais, c’est dense, et pourtant ça parle de presque rien. une journée banale dans la vie de Thibault, un type solitaire qui attend le retour de sa petite amie après un long voyage. Pendant qu’il tue le temps, il tourne en rond dans ses pensées. Il hésite, il doute, il se souvient de trucs qu’il aurait préféré oublier. Il s’autosabote tranquillement, sans vraiment s’en rendre compte. Dehors, des amis préparent une fête-surprise pour lui, une connexion qui va finir par le rattraper. Ce qui rend le livre fascinant, c’est la façon dont Schrauwen retranscrit le flux de pensées de son personnage. On est vraiment dans sa tête, les hésitations, les digressions, les petits moments de burlesque qui surgissent au milieu de la mélancolie. Le dessin est éclatant, le rythme impeccable, et l’alternance entre texte, images et cases silencieuses crée quelque chose d’assez unique.

L’Encyclopeutêtre est un recueil foisonnant et joyeusement absurde, qui rassemble un inventaire non exhaustif de choses et de machins farfelus, minutieusement illustrés et classifiés avec une rigueur toute scientifique. Dans cette encyclopédie improbable, chaque page est une invitation à l’émerveillement. Le lecteur y découvre un monde où les objets défient la logique : vêtements vivants, clous tordus, mobiliers mous ou encore vélos montés à l’envers peuplent des planches riches en détails. Au fil des pages surgissent des inventions aussi improbables qu’attachantes : une passoire sans trous, un arrosoir qui a peur de l’eau, ou encore un bonhomme de neige magicien. Autant d’objets, parfois inutiles, souvent poétiques, qui transforment le quotidien en terrain de jeu imaginaire. Porté par un humour subtil et une inventivité constante, L’Encyclopeutêtre invite à ralentir et rêver. On y croise des notes de musique qui perdent le tempo, des nuages qui pleurent et des réveils qui ne servent à rien. Juliette Chieux compose un univers visuel foisonnant où se mêlent micro-récits, poésie et fantaisie. Chaque recoin du livre devient une découverte, donnant irrésistiblement envie d’y replonger encore et encore.

Lapinot monte à la capitale, histoire de respirer le bon gaz carbonique et de revoir les vieux copains de derrière les fagots. "Pichenettes" est donc une histoire de copains, beaucoup plus cool que ne l'était l'univers impitoyable de "Blacktown". Il y a Titi, qui baptise sa fille de huit mois, dont il ignorait l'existence une semaine plus tôt. Il y a Pierrot qui s'est fait beau parce qu'il est le parrain, et Richard qui est vexé – il n'a pas été invité, à cause de son vieux pull pourri qui aurait fait honte à la belle-famille. Il y a la soirée "spécial jeux ringards" (avec Scrabble mais sans Mille bornes parce qu'on attend trois plombes pour avoir les feux verts), le restau, les galeries branchées, les parties de flipper, les engueulades et les obsessions de chacun – messages conceptuels furieusement sous-jacents, réincarnation, pinard, filles, etc. Bref, des trucs de copains. Avec tout de même un gros mystère planant : ça commence avec un type qui essaie de se noyer dans trois centimètres d'eau, et ça continue avec le caillou maléfique de la dynastie Pÿkchnetz – "Pichenettes" en VF – qui est réputé vous coller la poisse totale. Lapinot se trimballe là-dedans avec un solide bon sens, se fichant allègrement des malédictions – il a adopté le caillou "Pichenettes" pour caler un meuble bancal – et naviguant dans le conceptuel avec scepticisme de bon aloi. Ce qui nous donne une balade pleine de tendresse et de loufoquerie délicates dont Trondheim a le secret...

On retrouve Lapinot à Paris, au début du siècle, entre 1900 et 1930. Trondheim est resté flou exprès, sinon, comme il vit à la campagne, il aurait fallu qu'il prenne sa bagnole pour aller chercher de la doc à la bibliothèque, et c'était bien du tintouin pour pas grand-chose. Bref, pour cibler un peu mieux l'époque, disons que le pichet de rouge est à 50 centimes et que les renforts de police, c'est deux pelerines en vélo avec des moustaches. Lapinot, son voisin journaliste et l'inspecteur Boulanger ont des problèmes avec un monstre : deux mètres de haut, plein d'épines. Tout ça à cause du Pr Walter qui a inventé une poudre capable de transformer les souris en monstres. Et comme son truc a dérapé, ça marche aussi sur les hommes, à la moindre poussée d'adrénaline ou de mauvaise humeur. Ce qui donnera une scène hilarante où les trois copains, poursuivis par une horde de monstres, fuiront au ralenti, calmement, en chuchotant des euphémismes genre : "c'est vilain, oui, très vilain". Ajoutez à ça une casquette à remonter le temps et quelques excités du Manoukistan et de Tchérouvie, et vous aurez une vague idée du foutoir ambiant, assez bien résumé par le journaliste : LE MUTANT DE LA TERREUR DU TROISIÈME ÉTAGE DE L'HOMME DU FUTUR POURCHASSÉ PAR LE MANOUKISTAN ET LA TCHÉROUVIE A CAUSE DE LA POUDRE DE PERLIMPINPIN DU PR WALTER. Comme ça c'est clair !

Où l'on retrouve Lapinot en héros romantique dans le cadre riant et quelque peu empesé de l'Angleterre victorienne. Venu se reposer dans le cottage familial, Lapinot vit ses derniers instants de quiétude avant d'embrasser la carrière d'artiste peintre - sa vocation scientifique ayant été contrecarrée par sa mère qui considérait qu'avec un mari banquier, elle avait déjà assez de types barbants à la maison. Mais voilà qu'au détour d'une rivière, il tombe sur Miss Nadia, le grand amour de ses cinq ans, et plonge aussitôt dans les affres de la passion - ou, comme dit son fidèle serviteur Alex qui manie fort bien la métophore : " Monsieur est un jeune ruisseau qui dévale sa première pente raide. Ca secoue et ça clapote, voilà tout ". Mais ses ennemis d'enfance, Mac Terry et Richardson, clapotent également pour Nadia. Et tous trois se lancent dans une parade de séduction parfaitement ridicule. Pour la première fois, Trondheim a demandé à un scénariste de faire vivre son Lapinot. Frank Le Gall nous a taillé sur mesure, dans un langage châtié et un humour irrésistible, une aventure qui sent bon le Darjeeling et laisse une large place aux états d'âme alambiqués de Lapinot. En fait, avec son petit côté légèrement décalé et éternellement paumé - si bien traduit dans ses moindres nuances par une délicate gymnastique d'oreilles -, Lapinot le Rabbit était le héros romantique parfait, et on ne le savait pas.